No me consideréis un Poeta, menos un escultor,
poned tu verdad; en los ojos de una geografía
que es muy similar a un conventillo,
un especie de túnel donde al que quiera expresar se le den palos en la cabeza.

por el pasar es tan estrecho que solo pasan los privilegiados.


No soy escultor....
No lo he sido nunca,
ni menos en un pasado que ha dado su vuelta inexorablemente en su lentitud organizada, que son los procesos.

"Promesas que salen de arrugadas bocas,
en sus labios se describen como verdad"

No lo seré ni aun en este menos "involucrado presente"
la geografía cultural de esta patria Chile..

"Ser futuro pensador" o apenas un buscador de palabras ; tal ves tenga, al caso la suerte lotera del acontecer; la suerte que presagian los cuervos en su rasante vuelo por mi cabeza de loco...

Ya es noche, aquí en este instante de silencio ,

Lo macabro asoma su cabeza de buitre.....


En esta geografía de bocas presentes que es Chile.

Soy apenas una persona que pasa arrebatadamente el viejo formón por la superficie abierta de la madera.

No soy Poeta en este País.. soy hombre de la calle......
Paso el tiempo mirando, el tiempo que de igual manera me mira,
hojeando las blancas paginas de una agenda de viajes que se convierten en hornos de amasar poesía.


¿Pero se amasa poesía en mis manos que no temen?,
si no las hojas las transformo en barcos de papel, y los hago bajar por el estrecho canal del pueblo.


como puntuosos aviones que los lanzo, hacia arriba de mis cejas..
para no perder su vuelo poético,
Mientras mi cabeza de niño Chileno_no crecido_ los contempla en su caída estrepitosa sobre la tierra.

Desde la calle escribiendo_Juan_Poeta