Y que harás con tu insomnio inventado, niño? Como manejaras el mañanahora si no has dormido? Cual será el pulso de tus manos, la fuerza de tus ojos, el aliento de tus palabras?

Que harás?


Ni idea. Han sido 5 días ya. Cinco días y un montón de horas. Cinco días, 6 meses, 19 años y nunca he tenido que saber qué hacer con mi borroso mañanahora. Nunca he tenido que saber. Nunca he sabida. Nunca. Sin saber. Sin tener. Sin.


El mañana siempre está llegando pero por lo mismo nunca acaba de llegar y el presente siempre se está yendo pero por lo mismo nunca lo puedes agarrar.

Un hombre sin fe, sin meta, sin objetivos no tiene a donde ir. Que más le queda, si no mirar al cielo que atardece nublado y maravillarse de la luz y el color.

Y las manos sicóticas me teclean en el aire, pensamientos incontables en documentos sin guardar, que violan el aire y lo despojan de su virginidad eterna. Que mierda con ustedes, manos rebeldes, que les digo abajo hay de un teclado de teclas, no de suspiros sin color!



Mi mañana siempre está llegando y nunca se puede asentar. Mí ahora siempre se está yendo y no quiere dejarse alcanzar. Tan solo imagíname en el pálido resplandor gris de antes del amanecer, cuando las nubes perezosas se despiertan. No hay noche, no hay mañana tan solo este abandono de energía y luz, tan solo el mundo gris que no tiene forma ni olor.



Que alguien me mate.

I'm a Master Hunter.

Puto insomnio.