Los muelles que descansan separados;
los muelles y sus anclas elevadas;
que penden como la pena de los frágiles dedos,
fieles emprendedores en el arte de la esperanza.

Son la peligrosa evidencia hecha silencio,
desembocadura hecha río al arrepentirse;
el volver atrás a matado la palabra,
a derribado el instinto al ser turbado.

Ya no basta la estadía
o este roto paso rearmando recuerdos,
el dolor es la sangría antepuesta,
la reverencia respetuosa ante el olvido.