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Gris de sol, sur
migradoras que ponen huevos planos,
trenzas de hielo;
y los fríen sobre la brisa, apagada.
Lo saltean con su tenedor de petróleo,
apenas se oye golpear el teflón,
pimienta negra, ceniza del desierto,
polvos de caminos desidiosos,
ropa cansada.
El zarandeo dulce de la colina
eslava presa, vapores azulados
como aquellas niñas, tomadas
de las manos hasta rodas por la hierba;
descalzas.
El globo asciende y desentraña
luces estelares, cucharas inquietas.
A veces planeadoras se estrellan
y arrastran, por las marcas de la huella;
trasnochada.
Quizás sea cierto que haya un mañana.
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Texto agregado el 26-08-2004, y leído por 472
visitantes.
(2 votos)
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Lectores Opinan |
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12-08-2005 |
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Primero me llamó la atención el título. Y ahora estoy envuelto en esta serie de imágenes que me llevan a un paisaje surrealista total. Muy bueno. Saludos! SandiLaguna |
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11-04-2005 |
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Veo palabras lindas y bien hilvanadas, pero no veo poesía. No sé de que trata este verso. La primera y segunda estrofa me daba a pensar de que el tema era la contaminación, pero luego esa idea se diluye matando cualquier otra idea. No queda claro el mensaje que quieres entregar. tambordehojalata |
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11-10-2004 |
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me gusto mucho el 3er parrafo, fue al que le encontre mas sentido, mmm en todo caso me gusto entero toomesi |
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14-09-2004 |
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Me gustó. Un placer volver a leerte. Un saludo Escipion |
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