Las ideas no crecen en los árboles; pero si crecieran, las mías estarían como las hojas en otoño: secas, caídas, volando con el aire, rotas. Por estos días la savia que debiera alimentarlas no corre por ningún lado, se encuentra estancada quién sabe dónde. Quizás en alguna cloaca.
En casa tengo tanto desorden, que nunca encuentro nada. He buscado un viejo ajedrez de madera que me gusta mucho y que no aparece por ningún lado. Ha desaparecido. No que lo hayan robado o alguien se lo haya llevado; sino que el ajedrez mismo se ha escondido de mí por alguna razón. ¿Cuál?...¡Qué sé yo!, quizá se está vengando de mi olvido involuntario de tantos años. Él ha sido mi primer ajedrez. Creo que no hay duda, se ha escondido. ¿O estará perdido como a veces perdemos a los niños en el tianguis o en el supermercado y no logra encontrarme?...Espero que el desencuentro sea pasajero. Me dolería mucho descubrir que ya no estará más.
Hay mucho polvo, dudas y flojera en mí, esta soleada mañana de domingo. ¿Podré quitarme la modorra que no me deja pensar y moverme con ligereza?...Éste de hoy es un caso muy difícil, prefiero seguir escribiendo estas palabras desparpajadas, que vestirme o desayunar, aunque el estómago gruña como desesperado pidiendo atención. También me seduce la idea de botar la pluma y el cuaderno en el que escribo y cerrar los ojos; arrebujarme entre las sábanas de la cama y dormir un rato más. ¿Seré capaz de hacerlo?...No lo cre…o…