Desde el este llega un viento furioso, desde oriente avanza por sobre todo arrasando con las lágrimas del cielo un soplo del dios Eolo, un soplo de vida que sacude los árboles y sus flores que se desmiembran con delicadeza flotando en la brisa, una gota y una risa, un sollozo y una voz que marchita al pétalo y al botón del cerezo, y el pétalo cae con estruendo que produce emociones en el charco del adoquín, reventado en el acto por aquella dama que camina desnuda de atención, y sin embargo tan repleta de miradas a su alrededor, miradas que desnudan sin precaución, miradas furtivas que preguntan “¿será otra flor caída de aquél cerezo?”, pues no lo es, solo está perdida, ha venido del este en el viento furioso, ha venido desde oriente arrasando con las lágrimas que ha llorado el dios Eolo, y el aroma a café no tiene compasión en el ambiente, aroma venido de la cafetería de al lado cuya bohemia no evita soberbias, cuya bohemia no promete humildades, cuya bohemia no protege a aquél hombre que mira al botón rosa con el que se viste la mujer del paraguas gris, “¿quién será ese demonio que ha venido a atormentar a esta sufrida sociedad?, ¿será que Satanás se ha hartado de sus antiguos trucos y ahora pretende destruirnos de esta forma?”, preguntas acertadas pues la flor danza en la lluvia sin reparos, pues la vida se le va en un solo respiro sin engaños, y la vida se nos va al cerezo observarlo, cerezo en plena flor, cerezo de primavera en pleno otoño, cerezo de facciones que no escatiman en simplificaciones, y de miradas que provocan al sacerdote más devoto y al más humilde de aquellos hombres incoloros, que sentado en el café mira con ojos perplejos un solo cuadro de belleza de los artistas más soberbios: una flor que no marchita desafiando a la naturaleza que a todos asesina… menos a ella.
Dentro de un cuadro de otoño una flor de primavera, y un viento del este que a su bohemia ha llevado un botón rosa del cerezo directo a su café.