Los grises se agrupan,
acomodan sus escudos,
maldicen su cuna y juran luchar hasta la muerte;
No permitirán que el sol reviente su bien formada fortaleza.
Los grises aúllan y sus tonos son color plata,
muestran sus dientes se creen tan valientes como para matar todo color en este día,
sacarán su arma secreta llamada melancolía y le rezaran para recuperar la gloria perdida.
Los grises patalean,
se llenan de azul, rojo, verde y lila,
cambian de color en esta batalla en pleno cenit……
(sol de medio día)

A media tarde se levantarán de la tumba,
con la destreza de aquel dios que solo ellos pueden recordar,
se pondrán su capa de tristezas y oscurecerán los colores que antes bailaban al ritmo de Rodin.
Los grises se apoderan,
queman,
se jactan entre tarros de cerveza por la victoria final,
sin saber que llegara la luna y de negro a todos los vestirá
y en plena mañana su eterno consorte:
el rey sol iniciara la batalla una vez más…..