La tarde derrotada,
Con suaves pinceladas,
Va dejando girones,
Amarillos y malvas,
Rojos, grises, naranjas…
Que se van diluyendo,
En una oscura mancha,
Es la noche que llega,
Con su luna plateada,
Y brillantes luceros,
Con destellos de nacar,
El campo duerme en calma,
Mientras un perro ladra,
Y a lo lejos se escucha,
El croar de las ranas.