Los días de desgajaban
Como uvas de un ramo maduro,
Pletóricas y llenas de juventud
Aquellos días de incendio
Pasión y locura
Éramos jóvenes, salvajes y bellos.
En aquellos tiempos no escribíamos poesía
Simplemente la hacíamos
En los parques y avenidas
En las playas y colinas
El desenfado
Que le pertenece solo a los jóvenes.
Ahora vemos a los leones jóvenes
Haciendo las mismas locuras
-Creen que ellos las inventaron-
Sonreímos con resignación
Se repite el círculo
La vida continúa.