Ella es el cesto sobre la mesa
El de frutos que adorna la mesa
La merienda de los hombres
La musa del instinto
Que espera ser mordida
Palpada, humedecida
Le gustan los perfumes y las hojas garabateadas
Muere lacerada después de cada comida
Entre pequeños quejidos
Con el pecho rígido
Desahuciando sexo
Con el rostro transformado
Con el cuerpo blando
Es el nido agraciado
Apetecido
Hermoso entre la ratonera…
Se postra luego de sacudidas ligeras
En una recóndita tristeza
Fuera de su alcance
Fuera de sí misma
Con el humor de otros
Con su esencia infinita
Con el alma exacerbada y goteando de sus manos
Llora sobre su cuerpo herido
Con el pulmón desgastado
Vencida en el catre de madera
En el suyo, en el de los otros
Con su último aliento
Con los ojos negros manchados
Y el lunar vulgar desvanecido
Con el rojo de su boca en las mejillas
Y el aroma de su mina de oro entre sus dedos…