La amada ya está lejos
como si la memoria es esforzara en olvidarla,
como en un sueño trizado se asoma su rostro
y yo lo miro por la rendija del calendario.
Tantos meses lejos de su olor
de sus manos
tanto aire y sólido entre mi boca y sus labios
tanto haberla olividado y recordado
la ola contra la roca
la roca tras la ola.

La amada ya no vuelve
como no vuelve nada que ya haya pasado
de tanto ir y venir entre recuerdos y vacíos del hoy
se me olvidó su nombre y ya no reconozco su voz.