Las Narices mofletudas pestañean sus ondas sicodélicas
con un costal lleno de melodías pasteurizadas
adornándote aleluyas de confites azucarados.

Las brujas del norte me dicen que tus brazos la poseerán a las tres menos cuarto ¿Oh tal vez será a las cinco menos seis?

Cuando la tarde grité su último clavicordio
yo los veré caer en un maremágnum de sensaciones curtidas
donde las lenguas fugitivas llamean su único veredicto.