La modestia no es una misión, ni mucho menos tener un obsesionado talento por la sencillez.

Me pierdo en las calles con mi escoba...
Encierro dentro de las cosas, como si tratara de segundo todas las acciones..
Como el alma en estas calles..

Barro en el barro mismo: Aquel acumulo de agua y tierra; "alquimia de elementos tirados, por ser inútiles"
A limites incógnitos la escoba va barriendo las calles del mundo: Invento genial de alguno; que pensó, con la inspiración que suelen tener los limpios del alma: Cuando las ramas de las palmas, abanicaban las alturas ..

Esta tierra de hoy
hay papel y plástico...... niños recien nacidos , animales muerto que un día tuvieron alguien que los llamo por sus nombres...

¿La grand basura en las calles, significa la grand confusión del mundo?


La penosa jornada que aun se extiende
de día en días.... la devoción de pasar la escoba: Sobre la piel de cemento y tierra,, en las casa, en las habitaciones solitarias...

el tierno rumor, la musical pertenencia de la escoba.

Pasa mi mirada hacia abajo; hace pasar,el tiempo en mis ojos, en lo profundo: El llamado barredor de las calles es un hombre en meditación:
Hay yagas
en las calles..

Las mujeres que barren los surcos del largo camino, las plazas, los hoteles, bares, y comedores populares...

Vuelve el polvo de nuevo. A su mismo lugar
no hay origines para las repeticiones,
Allí cae la lluvia, enfrente del alero; dejando su posa sin detritos sin la basura para barrerla....

hay ruidos en las calles son autos, gentes con prisas...


Hace ya diez años que barro las calles....
no todo es indiferente en los suelos ,
allí donde los altivos ojos dejan y ignoran su pertenencias, dejadas sin color......

algo fue nuevo,,

algo después somete sus destinos...

Desde la casa_Pequeña_Madera_Juan_Poeta