Mi primer poema fue como a los 15 para mi novia que me cortába, una hoja a dos columnas por ambos lados, que despues toda la colonia conoció.

Jmm ahorita estoy entendiendo porqué tengo 46 y apenas me estoy soltando, en fin; antes de cumplir 18 ya estaba pagando una sentencia de 4 años por delincuencia juvenil (asi le pondremos), ahí empece a leer, leía un libro por día, si era el doble de grueso me requería de dos días, vivía y trabajaba en la enfermería y la dentista me los prestaba su esposo era lic. en filosofia y letras y con gusto me los mandaba, lei de todo tipo.

Durante dos años leía 4 libros en promedio por semana, Azorado el literato un dia le dijo a su esposa, -dile que escriba, que piensa de cada libro-. Pero no pude, mi baja autoestima no me dejo, pensaba que no valia la pena lo que yó pudiera decir y ese sentimiento me siguió hasta hace poco, cuando ya no pudiendo ignorar mi anhelo egolatra de escribir un libro que me hiciera trascender, empece a indagar como se hacen los escritores, habria que ir a un curso, no no creo, papillon no lo ocupo, ni ana frank, (jajaja los ejemplos en que me fije, nada es casualidad), pero porque no podia escribir?.
La respuesta pronto llego, por ahi en alguna parte, leí, que uno piensa, que lo que escriba tal vez no valga la pena, pero que habia que dejaselo a los demas, que ellos decidan si sirve o no sirve. O algo parecido.

En fin empece a buscar sobre que seria mi libro, nada no salia nada, no habia viajado. no habia estudiado, (apenas termina el primero de prepa) ¿como le hacian los escritores para novelar?

Un dia me llego la respuesta: todas las historias del tipo que sean, se basaron en algun suceso real o imaginario y cada escritor las adorna como puede.
Bueno eso ya era un principio, pero segui igual. ¿sobre que escribo?.

Hasta que un dia, que salgo en mi bicicleta a entrenar, mi mente empieza a ver las cosas desde otra perspectiva, a medida que avanzaba iba relatando y reflexionando sobre lo que veia, cuando llegue a casa esa noche, mi mente no dejaba de insistir en relatar literariamente lo que habia visto,no le hice caso y por fin me dormi, mas a la sig. noche volvio a pasar lo mismo, no podia dormir y por fin contra todas mis creéncias (en realidad fué para ver si ya me dejaba dormir) tome una libreta y escribí y escribí y escribí hasta que amanecio y tuve que irme al trabajo y ahi quedo, -ya la libre-, pensé. Fue como hasta el tercer dia que regreso la historia a mi cabeza y de nuevo no me dejaba dormir.

Algo dentro de mi me pedia que la publicara en el face, pues ya que. Me anime, si eso era necesario para poder dormir pues lo haría.

Un poco mas corta, sin tantas reflexiones, sin ahondar en cada punto, y por fin en paz me dejo, pero una incertidumbre me quedo.

¿Que fue todo eso?, ¿Porque me paso?.
A veces despertaba a mitad de la noche con dialogos bien definidos en mi mente y con la seguridad de que nunca los habia escuchado, ni leído, ni vivído. Otras veces durante dias acuñaba frases filosoficas en mi mente y al tiempo intentaba recordarlas y ya no era posible.

Fue entonces que decidí comprar una líbreta, a pero busque de esas de hojas amarillas como las que salen en las peliculas de escritores (a huev...) y desde ese día cuando algo me incita a escribir, ya no lo reprimo, (pa' poder dormir).

No se de poemas, ni de prosa ni de puntuaciones, ni de acentos (estoy en eso por cierto) asi es que empiezo a buscar directrices y es como doy con esta pagina, todo iba muy bien, hasta que regreso el insomnio, la misma historia daba vueltas de nuevo en mi cabeza, sentia el apremio de publicar aquí. Alfin deje de resistirme, Alfin volví a dormir(solo por hoy). Ya ni pienso en novelar(mentiras, hasta creén jejeje), solo escribir lo que me mueve, aprender y mejorar.
A ver si algun día a alguien le puedan gustar...