tengo lapiceros que no uso... fotos que no miro... deudas que asfixian... tengo algo precioso... huele a paz... tersa como una rosa... y hay gozo de solo fundirme en ella...
bajo una caja rellena de libros, escucho los lamentos de sus autores... brotan polillas, fieles destructores de mil personajes...
bajo las escaleras de mi librero... escalón tras escalón... subo la mirada y veo a miles de personajes, autores y letras vivas, llenas de sangre pegadas a una hoja inmensa de papel ennegrecido... penúltimo escalón y a punto de morir, escupo al cielo, escupo y escupo, sobre todos mis negros sentimientos... río, lloro y vuelvo a escribir... ello, solo ello, apaga toda ilusión...