Manos que acariciaron al hombre amado y al hijo; que se posaron en una frente ardiente, en los hombros del alma herida. Caricia suave y tierna en la desilusión del adolescente.
Manos que se tendieron con un vaso de agua, con un pan o una flor.
Que se anudaron en el cuello del hijo que se marchaba. Nerviosas agitando un húmedo e inútil pañuelo.

Con ternura tocaron el cristal que como joya te guardaba dormido, tu rostro reflejando paz, ajeno a mi angustia.
Mis pálidas manos marchitas descansaran cruzadas sobre mi pecho, en el último viaje.