Mientras se sienten los olores de un bajo instinto.
Sucumbo ante la relación nube – rayo de luz que es universal.
Entonces me centro y van las notas.
Tinta. Tinta. Tinta. Tiñe
Sucumbo ante la relación creatividad – lápiz que es personal.
Como la mano que yo te tomo, y con el lápiz que yo te escribo.
Con mi cabeza que te mira en un espejo, con lo rojo que me dibujo.
Y con lo poco que hay de luz en ti, en mi, en este lugar, en el colectivo.
Me corrompe la frescura y lo que gusta se tiñe en la eterna catarsis de la pluma
Y aquellos hermosos papeles, de la toma notas que siempre quise tener.

Y sin embargo siento que llegas aunque lo escondes,
Quizás no lo quieres pero sigues llegando, sigues entrando por la puerta.
La tinta no seguía, y la tintura terminaba.
Y sigo sintiéndote.