Era mi razón una mano muerta y clara...
una mano atrevida llena de oscuridad y desesperanza.
Era el otoño sobre los campos secos.
Azul era la profundidad y rubí el cielo.

Ella -la que me odiaba- se murió en otoño.
Ya no recuerdo sus ojos de buitre en vigilia.
Ella -la que me odiaba- abrió sus ojos... pronto.
Noche de campo, negro. Noche de manos y caminatas.
Ella -la que me odiaba- murió en otoño...
Y se llevó el otoño al infierno.