El tiempo

El tiempo tiene una forma de desdibujarlo todo
Los colores se vuelven tenues
Las sensaciones leves
¿Dolía aquello? qué curioso, qué peculiar...
Esas lágrimas...¿eran mías? ¿eran reales siquiera?
Y se pasa la vida en cierta inconciencia, en la neblina...
Lo que fue, no es más...
Y preciso es forzar la memoria queriendo comprender
por qué carajos lloraba uno tanto...
Pero el corazón se reparó,
el ingrato aquel se fue lejos
Puede ser que ya haya muerto...
Y se piensa una mínima oración
en memoria de todo aquello que
alguna vez fue
Y se recuerda, como recordamos al ver
nuestras cicatrices...
Ya no duele nada, pero la mente no olvida realmente cómo dolió...