La biblioteca ardía en el infierno de los recuerdos, miles de escritores se convertían en humo y yo solo observaba... la sangre de poetas en mis manos, ¡Creadores y Perfectos! Estaba cansado.

¡¿No querías eliminar la imperfección Víctor?! ¡Mira tu puta imperfección arder! La sangre mis aprendices se derrama bajo la zangre de un nuevo comienzo.

Yo era un ser perfecto hasta que comencé a crear... ahora soy un simple suicida que se incinera con lo que mas ama, Zangre y sangre, Zangre y sangre morirán en mi cadáver ¡llevenme con ustedes poeta y autores! ¡llevenme al averno del olvido! Prefiero morir en mis letras que vivir en el recuerdo de falsos profetas...