La cita en la estación

Huele a hierro, carbón y soledad
la vieja estación del puerto
chirriar lejanos de vagones lentos
bruma leve, plomiza, arrastrada
por la briza que viene del mar
oliendo a olas, a espuma y arena.

Ulula y se arrastra el viento de la tarde
arremolina las hojas amarillas
de otoño, de ansiedades, de ilusión
la noche va cubriendo los andenes
un viejo papel sellado de carmín
se aferra a un farol:“domingo a las tres en la estación”