–¡El cielo es azul! –dijo el poeta.
–¡No! –respondió el rocío–, yo vengo de allá y no lo es.
–¿Entonces, qué es lo que veo? –El poeta se negaba a aceptarlo.
–Tu esperanza.
–¡Mi esperanza es verde, pequeño! –La lógica era evidente para el poeta.
–¿Verde? –el rocío sonrió con dulzura–. Los colores –dijo en un susurro antes de evaporarse–, ¡son tu ilusión!