quiero escribir un cuento de seis cientos palabras... que mi nombre aparezca y me gane la fama... los hombres sabrán que escribo y cuando muera, mis obras dormirán en todos los estantes podridos del mundo... mientras tanto, este momento se hace polvo, humo colilla de cigarro... una polilla vaga por la luz de mi cuarto... no es cierto que escriba bonito... mas bien, escribo poseído por un loco... ¿para quién o qué escribo?, me pregunta los dioses de la noche... los miro y cierro los ojos, y escucho a todos mis dioses que ríen sin parar... "recita", me dicen como cantando sin parar en un lago oscuro y espeso como el chocolate... abro los ojos y siento que todo se hace dulce, hasta el mismo dolor y el aullido de todos los perros del mundo...