Tirad el carnet, cogeos un número.

¿ Por qué aquesas peras,
en vano aseméjanse,
a las del, triste peral ?

¿ Sean acaso rojos ? ¿ Verdes?
¿ O ambarinos sus colores ?

Y esque para colmo de matices
el Hoy comienza a diluviar...

El mágico elixir deslizándose hacia el musgo,
codificando sus pinreles, de caricias, lo profundo.

¿ Veréis, rasgados orbes,
que aqueste borrascoso entuerto
hallare fin al sin-sentires?

Impregnáis la pluma en tinta china,
una lacerante acústica;
al besar sus ondas expansivas
bordeásteis los contornos
de un entorno pixelado,
absorto y, des-mimetizado.

No penséis, regando el cuarzo que...

Si al mar otrora algún don fuere otorgado,
habría de ser, el de, Retroceder.