Llueve,
rueda por las cornisas,
un bosquejo de aguas
en el círculo desnudo
donde se embarcan las estaciones.

Suena una flauta
en este prólogo dormido,
calles mustias
bajo los paraguas.

Llueve,
ni pájaros ni sombras,
ni verde ni lágrimas,
ni mañana ni pasado mañana,
un cristal roto en el alma,
cuerda rota sin remedio.

Pinceles grises
tiñen los cielos,
arcadas de enfermo
en este instante ciego.

Llueve
y llueve,
crisálida mustia,
encallada la mañana
bajo hilos de plata,
ni mañana
ni pasado mañana,
quizás nunca…