Siento crecer en mi
-como la piedra al musgo-
oscuras apelaciones, rojos atavismos,
viejos estigmas, dulces y sangrientos,

mientras la tarde declina
-y cobre , el sol hundiendo se va-
la boca de los silencios
articula un parto de sombras,

algo o alguien tendrá que nacer
-desesperando espero-
para morir el sinsentido de mis horas
y el pertinaz asedio de tus formas...