Ya no puedo vivir a ras de suelo,
Dijo el abuelo levantando el sacho,
Muere a mis ojos el fruto de mis manos
El agua se nos niega a los de abajo.

Una mañana por el sol calcinado,
Cayó el anciano sobre el arido regato,
Se fue en un soplo a ordeñar las nubes,
Para regar desde el cielo el seco campo.