Si su color de voz fuera el justo, tendría más intérpretes en su alma. Hay un lugar plano que no contiene, que no aflora solo es frío témpano. Si al menos fuera nieve colada del cerro y en sus mejillas ardieran los leños, la historia tendría rímel en los párpados, en su voz habría calandrias cimentando letras. No existe lujuria, ni pasión, ni el mínimo esfuerzo que pueda garantizar una persona tal, para. Solo es un débil pájaro caído de un árbol hueco. Seguro que el tiempo fue el culpable de tanto desapego en medio de la nada, de aquel árbol, que no contenía ni sustento para una sola hormiga viajera. Qué tendrá la cigarra que llora por las ramas sin hojas. Qué tendrá el pájaro asustado sin alas, muerto de miedo. Qué tendrá el árbol hueco con nervaduras secas. Nada se extirpa sin que quede una huella latente. Siempre regresa el mal, pero el bien lo destruye, cuando hay más de ese sentimiento en el hueco de los sueños.

MARÍA DEL ROSARIO ALESSANDRINI.