LA LLAGA ABIERTA

Nada calma,
ni consuela,
el tiempo se detiene acusador,
abre y escarba las heridas,
los lunares de la historia que avergüenzan,
las marcas del hocico traidor.
Contra sombras y cansancio
persisten los pasos que inquieren,
que lloran las huellas perdidas,
buscando señales,
el rastro de todos mis hermanos.
Mientras,
los viejos buitres, hoy abuelos,
mecen, tal vez, a sus nietos,
impunes y soberbios,
camuflados en la urbe.
La historia continúa
reclama la verdad imperiosa
y exige el castigo del reposo.



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