Juana moría de mañana.
Apenas se levantaba, recuperaba la conciencia de que el horror no era un mal sueño, que las pesadillas eran el alivio.

Las mañanas eran el espanto.

Juana moría y después, se suicidaba, respirando.
Mataba en cada muerte a sus ojos verdes, secos de no creer en nada, de no esperar más nada.
En cada sueño sentía el olor del velorio, pegado en cada olor de la mañana.

Juana moría, después de haber matado.

Moría en el horror de no haber sido descubierta.

¿Cómo era posible que nadie hubiese notado su ausencia?

Y no era por el pecado de haberlo asesinado, sino por esa pavorosa habilidad de haber urdido esa muerte y haberla llevado a cabo.

Eficiente, así como era ella.