Ella, como todo nombre de mujer,
traía tempestad y un fiero oleaje interno.
Ella tatuó aviones de papel sobre mi vientre,
congelando el vuelo en el tiempo,
hasta que volvía a darles vida
con su aliento.



Aún me sigo sorprendiendo
si alguien me llama artista
porque no bautizaría yo de arte
el vómito de palabras y emociones
que sobre el suelo derramo
donde antes danzaban hojas negras
y ahora solo tinta mancha
la suela de mis zapatos
por más hermosa que quede
la estampa de mis pies
sobre ella caminando.



En la noche cerrada sevillana
el olor a azahar me abraza
y aunque no oigo el rumor del mar
me siento en casa
en esta vieja ciudad
que ahora sobre mi derrama
versos y notas en clave de sol
que enciende a la vez que refresca
a esta alma enamorada.