Él siempre me visita de noche,
Prende las velas y saca el vino,
Yo nunca le hago reproche,
Pues siempre procura llevar el más fino.

Llega relatando sus historias,
De esas que nunca tienen final,
Él dice que las hace ser misteriosas
Y que nunca tiene uno que no sea real.

En la primer luz del alba se retira,
Procura besarme antes de ausentarse,
Dice que contra nosotros la mañana conspira,
Pero la noche es perfecta para desquitarse.

Tal vez si me atrevo ha buscarlo lúcida,
Amanezca en mi habitación sola,
No creo que el vuelva a la vida,
Se que ya no podría verlo en la aurora.