23 -11-01
El hijo de Andrea Bocelli:
La mañana húmeda afecto mi aparato vocal, quiero decir, la mujer no me hablo, literalmente, en años. La crisis se discute a través del tema de los carros. Que si tienen potencia, que si son del año. Pero no se puede negar que son chinos.
13 números se discuten también; el 1513, el 8, el 95, el 437, el 102, el 14, el 3518, el 739, el 373, el 217, el 493, el unísono y el 6. No entiendo la formula pero es necesario saberla. 200 personas se fueron de tour a la eternidad. Postulaban 2´000.000.000.000 ¿Qué habrá sido de los demás? Posiblemente se hundieron en el océano frío, en el mar de tu olvido. Continente abierto déjame entrar. Y sembrar unas cuantas ideas en el lavatorio. Macerarlas, dormitarlas, humillarlas, ver cruelmente como se funden en la llama de la prueba y descubrir que pasan, que están hechas de un material durísimo y extremadamente resistente, del que están hechas las naves interplanetarias. Mis ideas no se derriten, no se hacen yaya. Solo se alimentan de experiencia y revelación. De Espíritu y de verdad. Mil horas y tan solo como un perro. O mejor, como un burro amarrado a la puerta de un baile. Garcia Lorca no hablaba mucho de burros. Mas que nada, de caballos y de hombres. De gitanos, de gente de campo y de mujeres pujantes, valerosas. Como la miss Colombia negra, luego vendrá el Papa negro y lo negro estará de moda y ya no habrá espacios blancos y no se podrá jugar ajedrez. No habrá cruces peatonales, y solo habrá fiebre negra. “Yo estoy creando, china, soy un artista”, “no como ciertas personas que duermen hasta ciertas horas”. Con una mano haces y con la otra deshaces. La vida es así, no la he inventado yo. Quiéranlo o no, se va a acercar y me va a hablar. Alcanfor. La mía Italia. Desperezar. Tintear. Si prosiguen los avances de la ingeniería genética todos seremos todo. Aunque los sustitutos sean de oro, o mas bien dorados. La marea es alta mi amor, y yo estaré aquí esperando tu espuma. No soy el mejor, soy el único. Mentira, si soy el mejor y toujours. Celularmente hablando, las jirafas de tu corazón herido se estrujaron en el aluminio roto. Mi vida sin sentido vertical se desvía y se conoce de todo un poco, mas un pelo de tonto gozando como chancho famoso y libre fuera de la atmósfera terrestre, pero cerca de tus ojos y de tus besos. Sabes que tus resistencias caerán rendidas, y tus miradas serán para mi y tus pensamientos más bellos. No habrá impedimentos, ni cuando nos casemos, nadie se opondrá.
Los espectros dulces vientos.
La maraña tuvo al tiempo. Es abuela de Zeus, dios prolífico y abusivo, lleno de costras y tosidos. Internautas en busca del vellocinodeoro@mylove.com . Celos sin fundamento; cerca, muy cerca del sexo. Mis manos y tus fuegos enlazados en el silencio calmo de las respiraciones y los gemidos. Todo vale, aun lo nulo, aun lo muerto.
Renace y ven.
Sígueme. Sucédeme. Súbete y tírate. Vuela, oye, tus imágenes son buenas, tus recuerdos insuperables, las historias interesantes, incomparables.
Nardos y calaveras. Surreal. Plinio. Sucinto. Paquita. Muchos. Tinto. Sardónico. Marasmo. Puro. Terceto. ¡XENIA!. Miró, Taumaturgico, Eurípides, trágico, bueno, miríadas, tu m-4. Pisoteando, seleccionándolos a todos según sus cualidades espasmódicas y teniendo como señal a las erineas cansadas después de corretear a Orestes. ¡Que chongo! Jamás lo descubrirán. Jamás...
Tu y yo somos un aviso publicitario, la pareja de moda, los oráculos de Tiestes. Ni Apolonia, ni Afrodita. Solo tú, tu corazón y tu misión: Enamorarme hasta la perdición, hasta la abstracción pura de mis sentimientos más puros.
¡Que linda eres!

Juan Piaggio
Lima, Perú