Estas horas me dejan abatido
me dejan mal parido
cansado, cansado de mi mismo
la máxima potencia del cansancio

en el duro sendero del espanto
sueño con bellas muchachas y con sus cantos,
y sus cantos son como lamentos,
son violines desafinados
y cantan, cantan hacia mi ventana
y su voz que penetra me despierta,
dejando mis pupilas como llamas

son estas horas y otras tantas
que duelen y muerden como fieras
son la misma realidad que nos da vuelta
como el viejo reloj que nos silencia
como el buque insalvable en la marea

estas seniles horas muertas
indiferentes de la fe y la vergüenza
mezquinas, inmundas,
malas compañeras
presentes infalsificables
en la peor de las pobrezas

estas horas que adormecen
estas horas que entristecen
estos tiempos y estas sombras,
estos dedos, cansados, este cuerpo,
se marchita y se derrumba
se derrumba y se quiebra
en este mismo momento
en que el tiempo y las embrujadas horas
parecen no existir