Disparo una voz que no es mía,
en la noche, que luna ya se ha hecho.
Me espanto en la inmensidad,
y corriendo huyo sobre el tibio cemento.
Ansío un árbol para abrazar,
para largar y tomar.
La luna ahora es tormenta,
y pronto solo será humedad,
en mi pelo.
Cuando la humedad sea rocío,
llegará la mañana, el despertar.

Por fin, ya no he de querer huir.
Ha pasado una noche más.