Hay un lugar en este invierno
donde el trasiego de las olas es más
que canción,
cuando el susurro de la espuma rota
silba su melodía acorde a la luz del alba;
Es mi playa abandonada,
vacía e impoluta,
como si el sueño de un oasis repentino
irrumpiera en el dormido silencio
del Sahara.

Es mi playa tan desierta
que aún no conoce el amor que depara
una gaviota peregrina;
Que aún no descubrieron las nubes el lugar
exacto donde encontrarla.
Que no conoce el eco de la voz del mar
rugiente en sus orillas; Que nunca sintió el dolor
de decirle adiós a un velero lejano,
mientras en su mástil el pañuelo blanco
se torna del color gris horizonte
de las despedidas;

Pero es su arena, la que cobra vida rubia de sol
y de un manto salitre que todo lo tapa,
que se mece al compás de la marcha
de errantes cangrejos pardos,
que construyen con sus patas
minúsculos castillos de barro
y siluetas de sirena sin agallas,
sin escamas y sin espinas;
- Se deshacen con la celeridad única
de la que solo entiende una huella esquiva
que se embosca bajo el fango -
¡Pero qué importa!

Hay un lugar en este invierno, que me guardo,
donde no dejo que se ponga nunca el sol;
Un lugar tan desierto como yo
cuando, detrás de mis ojos, me convierto en marisma.