Este ciego animal que es la ciudad,
No es más que previo entorno muerto,
la fractura de un oculto sentimiento
abortando órdenes en la noche futura.
No me sueltes con mucho respeto,
que invado el camino de tu boca
con desertoras baladas de otoño,
ganándonos un lugar en el averno.
El lomo de un adiós, invita a la fuga,
guareciendo en la sombra de una flor
el círculo perfecto de pasión vulgar.
En tanto, tirando piedras a la luna,
se distrae, en el réquiem de un loco,
el solitario habitante del infinito distinto.