¿porqué tiene que ser de esa forma?... !la antigua estaba bien!...
doce veces subí a mi cuarto y la dueña del local repetía las mismas palabras... era maníaca de la letanía de un hogar medianamente arreglado... cogí mis libros y los puse sobre mi estante que estaba sobre la cama... me eché y me puse a leer a Mo-Yan...
todos queremos ser algo, olvidamos que somos seres humanos... con tanta libertad que se nos permite equivocarnos hasta el último aliento... somos algo pero desconocemos lo que somos en verdad... cogemos un libro y somos lectores... cogemos un trabajo y somos trabajadores... somos aquello que nos imponemos... un estante lleno de personalidades cuelgan sobre nuestro cuarto...
las horas se van y llega el sueño... miro a Mo-Yan y me digo, qué chino mas feo, pero escribe bello... escribe con el alma, con aquello que es inmortal... escribe y escribe y en sus palabras suelo escuchar... "Pero entonces ya habíamos llegado a la escotilla de aquella máquina negra y carbonizada, que daba blufs, y blufs, como quien ve morir a un gato..."...
siento que el velo que cubre mis ojos ante la verdad está roto... la veo y siento en mi interior... me dice pocas cosas, una de ellas es que sonría y sobre todo que escriba... de qué?, le pregunto a la verdad... ella fija su brillo en mis pensamientos y siento que dice: escribe acerca de nuestro amor...