Murmullos esconden los fríos de junio,
en arreglos de lluvias de sonora afonía.
Inerte y obsesivo tiempo de serse estando,
autor de epístolas ajenas a esas profundas
oportunidades, que el invierno vago cobija.
Ateridas hierbas en medio del pedregal
en que todo es imberbe inicio de silencio,
compañero de mil noches oscuras de nada,
estación de hallar desesperados albergues
en abrazos de tibias sensaciones nuevas,
junto a la lumbre, ninfa de sino hechicero,
encantada reencarnación de pesaroso exilio.