Había dejado el tabaco aproximadamente hace tres semanas. Ordenando las cosas que aún me faltan por ordenar, descubrí entre la maleta una cajetilla de cigarros; la rescaté de la maraña de ropa y la coloqué sobre la mesa. Tenía en la cabeza y el corazón ese pálpito que me sobresalta cuando los dedos casi autómatas quieren empezar a teclear y de alguna forma salir de ese capricho que llamo "necesidad de escribir". Lo usual es que tome asiento (lo más cómodo posible) y me deje llevar un poco seducido por la improvisación, pero cómo en relativas veces me pasa, comencé a elaborar un esquema cognitivo dónde me empezaba a organizar y me sentía metódico.
No sé porque, decidí pararme y dirigirme a la mesa, casi cumpliendo una labor premeditada saqué el cigarrillo, lo encendí y me asomé por la ventana del departamento.
Fumar el adictivo rollito no hizo más que darme arcadas y mareos, con lo cual toda inspiración se derrumbó como castillo de naipes, me frustré, me apagué, es más, aún me siento apagado y cansado-¿Es posible que ese nicotínico elemento haya causado ese estupor en mi?
Aún así quise tomarme la revancha de intentar sacar ese diablillo cuenta cuentos, que llevó adormilado en mí.
Terminando este relato -porque no le encuentro otro significado a esto que estoy haciendo- me doy cuenta que no tiene sentido, es una sin razón, un conjunto de palabras con significado anodino...pero la frustración ha ido disminuyendo párrafo a párrafo más no la sensación de sentirme en tiempo presente un completo idiota.