"... Cause we weren't made like that. Life revolves itself around you and the little people that surrounds you and every little situation that you wake up from it's just that, a dream.

I'll just keep on writing 'till I find the core of myself, my center, gravity, expression, soul."



La mano marca el ritmo. El ritmo es inconstante. La mano es inconstante. Así de simple, la música se genera.

Ella se mueve entera, callada en la sensual y maravillosa expresión de su cuerpo. No danza, pero si se mueve acorde al vibrar de las cuerdas. Allí, recortada contra la luz de las lámparas, se alza diosa. Y comanda su reino y ejercito de notas, caprichosas.



Lentamente, elcuerpo se levanta del barro. Le duelen los brazos, las piernas, un ojo y el labio inferior de la boca. Pero a elcuerpo no le importa. A elcuerpo todo poco le importa. Puesto que el todo no esta a su alcance, no trata de alcanzarlo. Trabaja con lo que tiene, lo que hay. Y crea maravillas en la curvatura de un alambre plateado.

A elcuerpo no le interesan las luchas de las mentes ni la sangre de los hombres. Lo único que quiere es vender suficientes flores de alambre doblado por la rapidez de la experiencia para poder comprarse a la hora del almuerzo una gaseosa y un pan.



A veces camino por los tejados. Tú sabes, cuando eso de andar por las calles se vuelve muy cansado. Así que me voy por los tejados, compartiendo caricias con palomas y gatos. Allí arriba hay de todo, no te imaginarias. Donde están las mejores vistas de la ciudad, se reúnen sus callados habitantes secretos. Gatos de bruja, rebeldes, negros y atragantados de pescado mágico. Palomas blancas de la paz que inician guerras mundiales por una miga tributaria de pan. Y, básicamente, el aire liberado de la ciudad. Eso es lo peor, el aire. No debería, pero te digo de todas formas: el aire de esta ciudad es una mierda de tipo. Bullicioso, polucionado por los autos, llevando rumores falsos, el aire es la mas pendenciera y mortificada expresión de el alma de la humanidad.

Pero bueno, que se puede pedir de alguien esclavizado desde el 1700 para acá. Una vez, tiempo atrás, el viento de los montes me confesó que cuando caminas por las grandes avenidas, llenas de tráfico y humear, y el viento ruge en tus oídos, no es por que le guste correr junto a los animales metálicos de los hombres. No.

Son los autos obligándolo a gritar.



Estamos partidos en pedazos. Pequeños pedacitos de -insertenombrepropioaqui-, desperdigados por la constancia de la vida. Nunca estamos completos. Jamás. A cada paso ganas algo, y pierdes algo en justo intercambio. Pero extrañas lo que pierdes así que te lanzas a buscarlo. Y das otro paso. Y de nuevo, justo intercambio. Nos movemos por la vida por que buscamos todo lo que nos fue arrebatado. Y no paramos.

Nunca paramos. It is a matter of perfection.




I'm so done with being alone. I'm so done with my relaxed tone of voice. I'm so done with not being able to fend myself in the world, alone. I'm so done with searching for someone to complete my crazy-driven soul. I'm so done with thinking I'm incomplete. I'm so done with being vulnerable and cute, tiny. I'm so done with this dammed plagiarizing of a life.


I'm so goddam lonely.

I'm so fucking lovely.


And I'm perfectly ok with that.