No hay lírica en la espera de la muerte,
solo hay agonía.
No lo hay tampoco en el apego estúpido
a la vida,
simplemente es costumbre.
No hay pasión que no se funde
en la sangre.

No hay sexo imposible,
solo hay miedo.
El sol corre ligero
y las aguas del río de la plata
siguen anhelantes de cadáveres.

La política es arte y
el arte es ese inmolarse por las estrellas.