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El anciano maestro parecía no respirar. Frente a él, el aprendiz de poeta miraba la hoja en blanco, sosteniendo la pluma con la tinta ya seca. – No puedo Maestro, no me sale – dijo, y su voz se quebró. El viejo no abrió los ojos. – solo comienza- dijo. Y volvió a su silencio. -No puedo, maestro, estoy vacío, nada me brota- repitió el joven después de un rato, -y el viejo abrió los ojos, le propinó un golpe como un ramalazo, con solo dos dedos, en la punta de la nariz. Inmediatamente comenzó a sangrar, las gotas cayeron sobre el papel, mezcladas con las lágrimas, que manaron por reflejo –Muy bien, muy bien- dijo el viejo, con una sonrisa –ya estás comenzando a escribir poesía.

Texto agregado el 08-06-2013, y leído por 96 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
08-09-2013 *******, sentimiento, vocación, talento , disciplina, eso es poesía. nonon
19-07-2013 Muy muy bueno. Ya me diste el método para empezar al menos. biyu
08-06-2013 Jurl, bueno, está bien la idea. Egon
08-06-2013 Entretenida lectura. Te dejo mis 5* Heisenberg
 
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