Me siento un lapicero entre sus dedos,
y me lee,
y la leo,
y la imagino
danzando tango mientras prepara su cena,
yo me hago aleatorio en su cocina.

Me lee y me imagina,
sentado en un sofá al medio día
con un frasco de aspirinas en la mano,
y mi visible cáncer de bolsillo.

Entonces me doy cuenta
que puedo enfrascarme en su voz
en su pensar,
puedo meterme y no salir.

Y como ella lo desee
también puede tomar de refugio mi páncreas,
y llorar
y sentir como amputo la pena con un par de piscos.

Si bien,
no es mía y la poseo
danzo sobre su pelo
escribimos mientras
yo muero (ella no lo sabe).

Nuestros mundos nidos de espejos,
coito con palabras,
yo puedo ser el antagonista
en algunos de sus versos.

Y el no presente juzgara
que capacidad tienen nuestros corazones
de no sufrir una arritmia.

Obviamente no se trata de amor, quizás complacencia