El agua en sus cabellos sonaba como a un blues despatarrado.
-Volar es para los pajaros- dijo; y sin más dio la vuelta y se alejó.
No me dejó explicarle a donde iba yo con mis metáforas y mis "geniales" frases de poeta. Se sumergió en ese oscuro callejón de olor a pérdida.
Y me quedé pensando, tratando de entender su postura recién convertida en radical. Comprendí que nunca quise volar, sólo era mi fantasma haciedome creer que era así. Regresé a casa, miré disimulado las piernas de mi mujer, mostrándose discretas como en un cuarto menguante, y la amé toda la noche, sin prisas y sin remordimientos, agradeciéndole a aquella mujer ajena su media vuelta debajo de la lluvia, por habérme devuelto al piso firme, y de nuevo disfrutar a mi mujer. La mía, con la que he reclinado mi cabeza en momentos de angustia y desaliento con la que puedo apostar y perder, y a quien me puedo llevar a volar como solo ella y yo solíamos y solemos hacer.