El loco de Benedetti


Caminando de acá para allá, como siempre.
Sin novedad, la rutina como ley.
Pero ese día algo me esperaba en el camino, ¿y qué era o, mejor dicho, quién era?
Nada más y nada menos que un loco y, para colmo, ebrio y mendigo.
Para ser mal día, ya era bastante.

Traté de evitarlo, pero el destino ya me lo había impuesto.
Sin embargo esto no era obstáculo para sacármelo de encima, pero decidí seguir el camino de las circunstancias imprevistas.
¡Y acá me ven!, a su merced.

El loco se me acercó, con su ebriedad a flor de piel y su mendicidad enarbolada por sus harapos.
Me habló muchas cosas al oído, no le presté atención (¿y quién le prestaría?)
Me cogió del brazo. No me inmuté, pero solo para evitar que me haga daño ( decidí seguir el lugar común: "a los locos hay que seguirle la corriente" )
Mientras él me hablaba yo buscaba una moneda de poco valor para entregársela.
Quería sacármelo de encima lo más pronto posible.
¡Qué dirá la gente!, esa era mi preocupación.

¡Imagínense en plena calle charlando con un loco!
La verdad, era una locura, ¡qué ironía!
Después de dos minutos el loco por fin se calló y me soltó el brazo.
Fue en ese momento que le ofrecí la moneda más pequeña que cargaba en mi bolsillo.
El loco no la aceptó.
"Sus palabras y su tiempo no tenían precio", algo así balbuceó.
Antes de irse me dijo algo, y esta vez sí le presté atención.
Tal vez porque ahora sus palabras no exigían contraprestación.
¡Esas palabras!
Hasta ahora retumban en mi cabeza:
"¿Sabes lo que te pasa? Que no vas a ninguna parte", esa fue su sentencia y su despedida.
Sus harapos, su ebriedad y su locura fueron tras de él hasta perderse por una calle inmunda.
(¡Sí, inmunda! No podía transitar por cualquier lugar, la sociedad le había trazado su camino, ese que solo se reduce a un espacio físico; el otro, el loco lo tenía bien claro, clarísimo. De este último la sociedad ni siquiera tenía conciencia. Solo los locos se atreven a caer en las profundidades, en los abismos. Es ese su lujo, es eso lo que enarbolan bajo sus harapos, bajo su ebriedad, bajo su locura)
Su sentencia fue un puñal.
Es cierto, no voy a ninguna parte.
(No vamos a ninguna parte)
He perdido el camino.
¿Qué camino?, ¿alguna vez lo tuve?

Pobre loco, él de mí no sacó nada (tal vez porque sabía que no tenía nada que valiera la pena para ofrecerle)
Yo de él saqué mucho, y sin pagar nada.
Las cosas que realmente valen vienen así, gratis.
"¿Qué otra enseñanza me hubiese dado este loco si le hubiera prestado atención desde que empezó a hablarme?", de rato en rato, en tono de lamento, me digo.

Un pájaro ya mismo roza las nubes. Vuela, vuela a su antojo.
El mar revienta sus olas contra las rocas, sin temor ni temblor.
La flor crece, y no le interesa ser bella.
Estas experiencias de libertad me avivan el pensamiento y me incitan a preguntarme:
¿Quiénes están locos?
Esta vez el espejo de mi cuarto y el bullicio de la ciudad responden.

Las escasas palabras del loco ya no están en el bullicio de la ciudad,
lo sé porque mis conciudadanos lo han desterrado.
"Era peligroso, su locura podría ser contagiosa. Además, daba mal aspecto a la ciudad",
eso dijeron al unísono en son de justificación… De convicción.

Hoy la ciudad vive su "mundo feliz".
La "normalidad" está a salvo, el loco ha muerto.
¿Y quién, o quiénes, lo han matado?
Otra vez el espejo de mi cuarto y el bullicio de la ciudad responden.

Así son las convicciones, no solo llenan su canasta de tulipanes, orquídeas y margaritas, sino que siempre dejan espacio para la maleza.
Y de esta, la gran mayoría de nosotros estamos hechos.

El loco se ha ido, para siempre.
No dejó herencia, salvo unos pocos papeles que alguna vez unió con un hilo entre dos tapas, aún se lee en una de ellas, "Así habló Zaratustra"
Corrijo: aún se leía, ayer alguien que quiso ser héroe los tiró al fuego.
¿Quién?
Mira tu espejo.


Para todos y para nadie