Se delinea la partitura vacía de negros horizontes
en cuna de pulsos, de sonidos y silencios.
Es sábana virgen capturadora de instantes,
flor blanca con pistilos de flujos y tiempos;
Como una nueva vida en pos de ser estrenada.

Acude entonces cimbreante con su ritmo seco un Tambor
imprimiendo con sus repiques una línea abrupta
de vanos y crestas,
y un Violín solloza unas palabras de emoción
en clave de Do, iniciando la impoluta escena.
Una Viola da respuesta, engreída y presuntuosa,
cuando el Oboe gime de impaciencia
y una Guitarra española se arranca nerviosa,
en el idioma árabe de las antiguas leyendas;
Un Piano en blanco y negro ajusta su escala
de corcheas en su octava y discute con un Trombón
si es el Sol su última nota o suena a un eco de Celesta;
Si el Arpa no calla, dijo el Saxo que no apostará su voz
mientras el Timbal, sigiloso, se escapa por la puerta.

Es el arte de las musas pura invención,
pero humanidad en esencia.