Nunca pense que la inmortalidad de mi pesar,
Fuera tan placentera a la hora de Componerle a mi tierra.
El sudor campesino se encarna en las intenciones de la melodía,
quien con ingénitas atracciones hacia el fatídico vivir,
es perenne y se lamenta para mi... Los álamos y las acequias
se regocujan y aceptan inconsiderablemente el sabor de mi niñez,
que con lujuria y decadencia soporta el pensar amargo
de un ser insignificante preponderable a la infelicidad, infelicidad
resignada, preciosa, que a la vez acariciandome, me poetisa de dolor...
Postrado, nada mas que postrado... Del cansancio de las sábanas
manchadas de la inpregnable y desesperante soledad, me embarga la nefasta
e inocente niñez... Ya no son recuerdos, solamente vagas y oscuras
protuberancias del lacrimear de mi vida,
todas reflejadas y jamas olvidadas
en los sonidos del dolor...