Guía paludismo en esta escena,
Coppola me inocula diablos y centellas.

Salí al patio,
por mi dosis
de horas extras
horas muertas.

Trago saliva
en esta silla poética,
anti-poética más bien,
(bebía café con Lidopin).

Cúmulos de estrofas salidas
de las fauces de mil artistas,
vagabundos sin profesión
evidentemente, como yo.

Bueno media década
no es nada,
si quieres terminar en Canadá
practicante de catafilia.

Si mi deseo es catatonia,
mientras bebo una gajo de naranja
en mi anti-patética silla,
y me cayó una gota.

Lluvia mi vino,
sentado en esta esfera
descarnadas las carnes
en esta tetera.

Si el claro se tiñe gris,
y la lluvia es sensata
con mis pupilas rígidas,
mi mano tiembla
y es por pereza.

Beberé agua de lluvia
en mi taza favorita,
las 2 p.m. o la chucha hora
que fuera.

Quitándome las mañas,
pase la mañana
imaginando formas ficticias,
no estoy volado
practico papiroflexia.

-Discípulo del ayer, me chale en un intento de Jesucristo.
Un beso en la mejilla, cache una tarde en mi antipoética silla de estar.