Se me antoja volátil,
sin laberintos, llana.
Con almas comunes,
sin nombre ni apellido.
Bifurcación de sueño druida,
porción de abrigo cuarteado,
y será así con la lluvia,
en el espectral invierno.
Floreciendo la tierra misma,
ácrata posesión cordillerana,
cuerpo de araucarias
con caricias de torrentes,
comarca de despertares
en la noche de su gente,
guardada en un Bolsón,
a orillas del reencuentro,
último suspiro del universo
donde la calma es tanta,
que ni los perros ladran.